não há loucura para os que
não dormem
nem comem nem sabem
que dia é hoje
perto do ano novo
e eles fazem esculturas
no vento
desenhos no ar
pretos como o horizonte
lisos como os objetivos
sozinhos como o meu
coração
não tem elegância nem
glamour nem poesia
naquela loucura
há muita tristeza
tristeza
choro engasgado
na noite esquizofrênica
dos homens da rua
