o poeta

tem que ser só

com alguém do lado

longe e só

tem que ter abismo no peito

loucura nos dedos

risos insatisfeitos e

alegrias mortas

tem que odiar o primeiro verso

engolir a seco a nota

mais doída do piano

suspirar com o cheiro dos mortais

beber até chegar ao inferno

pra conseguir botar pra fora

um dia tudo que está

nas entrelinhas.

ao redor

é um impulso de ver pra cima

perceber no arrepio do olhar

o quão bom e frio é estar - só

um riso de canto-de-boca seu

sem ninguém pra rir do lado junto

ou uma ânsia por escrever com

o lápis que nenhum outro vai apontar

desenhar os M's bem curvos

e gritar pra dentro até ficar mudo

aquela música que nem você

sabe porque veio e se não vai

ir levando os pés calmos

sentindo cada ruga ao redor do chão

frio sem canto na noite do violão

verso sem rima e sem você

tentando apurar as vistas e não ver

o lado vazio e sem a voz de longe